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L' Internationale - French

Music: P. Degeyter Lyrics: Ezhen Pote
Debout! les damnes de la terre,             
Debout! les forcats de la faim!             
La raison tonne en son cratere,             
C'est l'eruption de la fin.                 
Du passe faisons table rase,                
Foule esclave, debout! debout!              
Le monde va changer de base:                
Nous ne sommes rien, soyons tout!           

C'est la lutte-finale:                      
Groupons-nous, et demain,                   
L'Internationale                            
Sera le genre humain!                       

In n'est pas de sauvers supremes:           
Ni Dieu, ni Cesar, ni tribun,               
Producteurs, sauvons nous-memes!            
Decretond le salut commun!                  
Pour que le voleur rende gorge,             
Pour tirer l'esprit du cachot,              
Soufflons nous-memes notre forge,           
Battons le fer quand il est chaud!          

C'est la lutte finale...                    

L'etat comprime et la loi triche;           
L'impot saigne le malheurex;                
Nul devoir ne s'impose au riche;            
Le droit du pauvre est un mot creux.        
C'est assez languir ein tutelle,            
L'egalite veut d'autres lois;               
Pas de droit sans devoirs,                  
dit-elle, Egaux pas de devoirs sans droits!

C'est la lutte finale...                    

Hideux dans leur apotheose,                 
Le rois de la mine et du rail               
Ont-ils jamias fait autre chose             
Que devaliser le travail?                   
Dans les coffres-forts de la bande          
Ce qu'il a cree s'est fondu.                
En dedretant qu'on le luirende              
Le peuple ne veut que son du.               

C'est la lutte finale...                    

Le rois nous soulaient de fumees,           
Paix entre nous, guerre aux tyrans!         
Appliquons la greve aux armees,             
Crosse en l'air et rompons les rangs!       
S'il s'obstinent, ces cannibales,           
A faire denous bientot que nos balles       
Sont pour nos propres generaux.             

C'est la lutte finale...                    

Ouvriers, paysans, nous sommes              
Le grand parti des Travailleurs;            
La terre n'appartient qu'aux hommes,        
L'oisif ira loger ailleurs.                 
Combiern de nos chairs se repaissent!       
Mais, si les coreaux, les vautours,         
Un de ces matins, disparaissent,            
Le solei brillera toujours!                 

C'est la lutte-finale:                      
Groupons-nous, et demain,                   
L'Internationale                            
Sera le genre humain!                       
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